Gió Vẫn Thổi Qua Cao Nguyên
Chương 2: GIẤY TRIỆU HỒI KHÔNG CÓ CHỮ KÝ
Sáng hôm sau, Phan Vũ nhận được một bì thư dán kín, không con dấu. Người đưa là Khánh Lâm.
— Họ gửi cho anh từ đất liền – giọng Khánh Lâm khô như cát.
— Sao lại không có chữ ký xác nhận?
— Ở đây, điều lệnh không cần chữ ký. Chỉ cần… thi hành.
Bên trong bì thư là một mẫu lệnh viết tay:
“Mã lệnh A47 – theo dõi bất thường tín hiệu mã hóa từ Trạm B.
Mọi quyền phân tích, phát hiện, xử lý được giao cho Trung úy Phan Vũ.
Không cần xin phép. Không cần báo cáo. Không có tái điều động.”
Phan Vũ nhíu mày. Một dạng biệt phái không thời hạn.
Anh nhìn Khánh Lâm – người duy nhất ở đây từng làm việc với các lệnh kiểu này. Nhưng ánh mắt cậu vẫn vô cảm:
— Anh có biết điều gì đang xảy ra không?
— Tôi chỉ biết… ở Trạm B từng có người tự sát. Và từ đó, sóng radio không còn sạch nữa.
Buổi trưa, Phan Vũ đến Trạm B – một đài tín hiệu nằm tách biệt giữa hai mỏm đá. Từ xa đã thấy dây điện bị đứt gãy, cột ăng-ten rỉ sét.
Nhưng thứ khiến anh lạnh sống lưng… là vết máu đã khô dưới máy phát. Dưới đó, có dòng chữ viết bằng mực đỏ:
“Ai nghe được tôi, xin đừng để điều này lặp lại. Tôi không phản bội. Tôi chỉ… quá tin.”
Tối hôm ấy, Phan Vũ không ăn. Anh lên đỉnh trạm, ngồi cùng Khánh Lâm, cả hai nhìn về phía biển.
Vũ lên tiếng:
— Người tự sát đó là ai?
— Đội phó cũ. Là người yêu cũ của tôi.
Một nhịp gió thốc qua. Câu nói không mang theo xúc cảm. Chỉ… sự thật.
Phan Vũ im lặng rất lâu, rồi hỏi:
— Vậy… tôi là gì?
Lâm đáp mà không quay mặt:
— Anh là người duy nhất từng thấy tôi khóc.
— Nhưng…
— Và cũng là người duy nhất tôi không thể để lại sau lưng – nên phải đẩy đi.
Đêm ấy, lần đầu tiên trong nhiều năm, Phan Vũ viết nhật ký.
“Gió vẫn thổi qua cao nguyên này.
Nhưng tôi không biết… sau bao năm, nó đang cuốn đi thứ gì.
Một người. Một sự thật. Hay là một lời hứa chưa từng nói thành lời.”
© tieuthuyet.vn - All rights reserved.
